Rua da frente

Por entre as janelas, vejo dor

Fecho as próprias, tenho sonhos

Azuis candelabros dão o tom às árvores

O burgo permanece morto

Telhas de cerâmica não me deixam ver o céu

Bonecas de madeira escoram essas nuvens

Ecoa o som, as pessoas são penipotentes.

Lamento por essa água amarela

Por esse jeito turvo de viver.

Cream - Disraeli Gears - 1967
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